© foto di Francesca Perlini
un maglione da piegare,
l’acqua dei fiori nel vaso.
E questa rosa spalancata
al suo destino.
C’è solo un presente imperfetto
dentro cui guardare,
l’amore che si fa con la vita.
Gli anni, come la nebbia,
hanno nascosto la mia casa.
Non la cerco più.
Aggiusto cose rotte.
Ora tocca a un vecchio calzino.
Infilo l’ago col calore giusto,
l’uovo di legno e creo l’ordito.
Poi passo alla trama.
Il vuoto è riempito.
Io sono la mia casa.
siamo ciò che non si nomina
la forma che ci sta attorno.
E se la verità è nel vuoto che riempie la stanza
noi siamo la bugia dell’Universo.
È questo il luogo liminale
dove la goccia mi sporca le labbra
dove la cometa
sposta la fine verso la luce.
