Diario di passo

E questa è la fotografia
della mia anima, che mi guarda
da un tempo greco. Non so più
cosa vede, il suo sorriso
è bianco come il braccio scoperto
come i cuscini di pietra.

E’ polvere che profuma di stelle e scintille, sabbia impastata all’acqua salata del mare e a quella sorgiva scesa dai monti.
E se vive muore, senza preavviso.
Ma se muore vive, e sta con le balene.