© foto di Francesca Perlini
Sono nata dove non c’è sorgente
trasparente mi muovo guizzando
un po’ morendo negli anfratti
di pietre scorrendo
lenta
non m’inerpico
scendo
a volte turbinando di luce
soprattutto prima del tramonto
con gli occhi chiusi per il piacere di essere ancora qui
nonostante tutti gli orrori
nella piccola orbita
umana, accanto al vuoto
un maglione da piegare,
l’acqua dei fiori nel vaso.
E questa rosa spalancata
al suo destino.
C’è solo un presente imperfetto
dentro cui guardare,
l’amore che si fa con la vita.
Gli anni, come la nebbia,
hanno nascosto la mia casa.
Non la cerco più.
Aggiusto cose rotte.
Ora tocca a un vecchio calzino.
Infilo l’ago col calore giusto,
l’uovo di legno e creo l’ordito.
Poi passo alla trama.
Il vuoto è riempito.
Io sono la mia casa.
