© foto di Francesca Perlini
Gli anni, come la nebbia,
hanno nascosto la mia casa.
Non la cerco più.
Aggiusto cose rotte.
Ora tocca a un vecchio calzino.
Infilo l’ago col calore giusto,
l’uovo di legno e creo l’ordito.
Poi passo alla trama.
Il vuoto è riempito.
Io sono la mia casa.
siamo ciò che non si nomina
la forma che ci sta attorno.
E se la verità è nel vuoto che riempie la stanza
noi siamo la bugia dell’Universo.
È questo il luogo liminale
dove la goccia mi sporca le labbra
dove la cometa
sposta la fine verso la luce.
nella fiamma bianca delle finestre accese dentro il nodo della corrente
che piega il fiume
– dura, come il frutto duro del noce, cuore e molecola
di tutto ciò che è armato
