Segnalazioni editoriali

alleggerire gli alberi di un braccio
o di una gamba
masticare di nuovo le ombre
fino a sparire.

dappertutto un’esistenza a ricevere,
gli ovuli numerosi – viene al sole
per intercessione di api, la veccia,
persona entomofila, creatura
di un dio che senza scienza sapeva.

E allora potrai nasconderti
e io ti verrò a cercare
e faremo della morte una tenda
azzurra da portare in lavanderia
per quando andremo a vivere
insieme.

nel dire di una trasformazione di materie, liquefacendosi, scostante nello spostamento, nello strappo… – un amore più grande di quello tra me e voi, te e me nella specie, acqua su acqua – Remo Pagnanelli, Atelier d’inverno, a cura di Franca Mancinelli e Rossana Abis, introduzione di Roberto Galaverni, con una nota di Milo De

Un bambino di mezzo secolo, arbusto cobalto, più non cresce né muore (l’ombra pure lo preserva)
ha sepolto nel giardino dirimpetto padre madre e un gatto.