© foto di Francesca Perlini
In poesia la lingua è al suo stato nascente, in quel movimento di metamorfosi che ha in sé molteplici possibilità di significato. La sua forma è simile a una custodia: è capace di proteggere un frammento di esperienza e insieme di mantenere un’apertura alla vita.
I piccoli piedi nell’acqua.
Sosta nel sole e non passa, il nome nell’aria più volte, lo sguardo a fissarci. Sosta e non passa, ridendo, la luce sul viso, il nome nell’aria.
Era da queste parti
dove dicevi che sono nato,
la piega dei fogli che ho letto e gli steli
del grano d’estate, la terra
I read lying down, the book on my chest
is my third lung
opening, closing again.
Like an amphibian I was on the shore.
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