Di passi e guadi/3: Elena Vannucci, sei poesie

Iniziano a raccogliere oggetti, pentole, cuscini, pane, abiti leggeri. Nel 
sole si scoprono le caviglie, chiamandosi nella loro lingua antica. Iniziano 
a percorrere il letto del fiume. Il guado è ampio, il passo incerto, la luce 
bianca. La madre porta un piccolo pacco, si volta indietro a chiamare la 
bambina. Lei sosta al di là. Le braccia nella luce. I piccoli piedi nell’acqua. 
Sosta nel sole e non passa, il nome nell’aria più volte, lo sguardo a fissarci.
Sosta e non passa, ridendo, la luce sul viso, il nome nell’aria.
  
  
                  

  
 mondo – ti chiamano
 mondo, lembi di acqua
 di margini persi, di immersioni
 nude a cercare il fondale,
 il limite, il punto di rottura
 che tutto tiene.
  
  
                 
  
  
                                                           A Silvia e al suo sorriso nell’acqua
 
 
il corpo può essere margine labile, 
le mani adagiate
in un tremito leggero.
Ho visto il volto di una donna nell’acqua
schiudersi, un fiore liquido 
aperto al mondo.
Le braccia spalancate
un guado possibile
l’apertura azzurra del riflesso sul fondo.
  
  
 
  

 disossa il centro di te,
 rendilo cavo e pulito e ampio
 per farsi apertura verso il vuoto,
 taglio nel buio,
 parola che nasce e sale.
  
  
 
  

 non posso chiedere ali 
 di piume calde e lisce
 ma l’anima anfibia può farsi 
 uccello, pesce, albero, vento
 parlare lingue d’acqua mobile,
 farsi solco per la luce, restare.
  
  
 
  
  
 bambini isola
 lanciano sassi.
 Il grido chiaro
 nella notte custodia.
 La pietra fiorirà
 e potremo raggiungerli. 




Foto di Giuseppe Conoci